Сознание — как клетка из стекла:Ты видишь мир, но заточён навечноВ прозрачный плен, где мысль твоя текла,Где страх и боль

Он кормит голубей. А те клюютИз рук его просыпанные дни.Все думают — безумный, а он тутЕдинственный, кто видит нас людьми.

Прости его, знаю — он тожеТвоё отраженье хранит.В нём прежний светящийся видОстался под содранной кожей. Он помнит небесную речь,Но гордость

Простите, что я не был тем героем,Которого вы видели во мне.Что слабость заслонила всё собою,И я сгорел в невидимом огне.

Устал, погас, я выдохся, прости…Без слёз, нет жалости и нет страданий.Осталась пустота внутри грудиИ груз моих несбывшихся желаний. Я растерял

В тупике моих мыслей темно,И безумие смотрит в глаза.Я срываюсь на крик, ведь давноОтказали мои тормоза. Рассыпаются строки в золу,Между

«Я знал, что найду тебя здесь, на краю Всех звёзд и миров, где кончается время». — Ты ищешь ответ или

Зияет бездна там, внутри,Где должен быть огонь нетленный.И этот голод сокровенныйНе утолить, как ни смотри. Пытаюсь чувства рисоватьНа полотне пустой

Мне скоро сорок. Странный грузЛежит на сердце без движений.Я к зеркалу с утра тянусь,Ища следы былых стремлений. Не там я

— Скажи мне, кто твой враг? Кого ты ненавидишь?— Того, кто предал раз, но носит маску друга.— А если он