Я устал. Я не слаб, просто выгорел где-то в пути,
Отдавая себя — бесконечно, до дна, без остатка.
Сколько лет я бреду, забывая покой обрести,
Раздавая тепло всем, кому в этот миг стало зябко.
Кто-то рядом со мной был когда-то, потом уходил,
Кто-то просто глядел, как я падаю вниз осторожно,
Но и тех, кто со мной до последнего вздоха любил,
Я не смог удержать, даже если хотелось, возможно.
У меня в голове — то метель, то пожар, то прибой,
Слишком ярко живу, слишком громко страдаю, наверно…
То взлетаю на свет, то теряю себя самого —
И всю жизнь я себя собираю из пепла усердно.
Почему же другим, не щадя, раздавал я огонь?
Почему забывал, что свеча догореть может быстро?
Я терялся в ночи, находя лишь чужую ладонь,
Но в конце оставался с осколками собственных истин.
Я молчу, но кричу — обо всём, что боюсь рассказать,
Прячу боль, но она проступает всё чаще наружу.
Так хотелось бы спать, не боясь среди ночи вставать,
Не искать свою тень, что уже обездвижена стужей.
Я устал отдавать и сгорать без надежды взамен,
Но иначе не мог — слишком громко стучит моё сердце.
Если я вдруг исчезну однажды в туманах и тьме,
Значит, был до конца я собой. И мне некуда деться.
