Ты говоришь, что я не прав,
Что жизнь моя — сплошной изъян.
Но я живу, свой путь избрав,
Своей мечтой безумно пьян.
Ты судишь строго каждый шаг,
А я иду, где сердце бьётся.
Пусть путь мой часто как овраг —
Но он «мой собственный» зовётся.
Ты чертишь карты, пишешь план,
Где каждый вздох расчётом дышит.
А я блуждаю здесь и там,
Где ветер вольный песни пишет.
Да, я срываюсь и кричу,
Ломаю то, что сам построил.
Но в этих ранах я ищу
Себя — без масок и без ролей.
Не осуждай мой трудный путь,
Не мерь линейкой то, что свято.
Я не хочу в чужом тонуть,
Пусть даже будет ждать расплата.
И пусть мой дом не крепость, нет,
И хлеб порою слишком чёрствый.
Но я ищу сквозь годы свет,
Считая дни, слова и вёрсты.
Ты говоришь, что я не прав,
А я молчу — слова пустые.
Моя свобода — мой устав,
Мои ошибки — золотые.
