Сознание — как клетка из стекла:
Ты видишь мир, но заточён навечно
В прозрачный плен, где мысль твоя текла,
Где страх и боль наносят нам увечья.
Выносим в голове как ураган —
Чудовищное знание о смерти.
Что каждый миг — лишь временный обман,
Что все пути закончатся, поверьте.
И этот дар — проклятие богов:
Осознавать конечность каждой ночи,
Предчувствовать распад своих основ,
И знать, что время душу переточит.
Не только плоть истлеет в пустоте —
Исчезнет то, что делало нас нами:
Все мысли, сны, в восторге и в стыде,
Все чувства, что копили мы годами.
Сгорит библиотека наших дней,
Все памяти заботливые полки,
Все «я люблю», все тысячи идей,
И первый снег, и прошлого осколки.
Вот истинная пытка бытия.
Животные не знают этой муки:
Они живут, не мысля про себя,
Не чувствуя предсмертной той разлуки.
А мы несём свой разум, как петлю,
Затянутую собственным сознаньем.
И шепчем в темноту своё «люблю»,
Как будто это служит оправданьем
За то, что существуем, что болит
Внутри так нестерпимо и безбожно.
И каждый вздох — как маленький магнит
К тому, что неизбежно и тревожно.
…И я пишу, чтоб как-то объяснить
Весь этот ужас данного нам дара.
Но строчки — лишь непрочной мысли нить,
Что оборвётся раньше, чем пожары
Космической пустыни поглотят
Все эти страхи, мысли и сомненья.
Но не молчу, ведь строки не горят.
И это тоже форма исступленья.
