В песочных замках памяти моей
Хранится детство красочным осколком.
Там время льётся медленней и звонче,
Там я — ещё не я, а только тень.
Закрыта дверь в тот мир, где было просто
Быть облаком, и птицей, и волной.
Где каждый день, распахнутый, как окна,
Дарил восторг нежданный и живой.
Мы вырастаем — не из платьев детских,
А из себя. Из утренних чудес.
Из тех минут, когда весь мир — как песня,
И каждый дом — таинственный дворец.
Ступени лет ведут нас выше, дальше,
И детский смех становится всё тише.
Мы — словно листья с трепетных ветвей,
Узнавшие, как холодно на крыше.
Теряем сны, но обретаем явь.
Теряем сказки, находя свой путь.
В карманах вместо камешков бесценных
Дела лежат не лёгкие ни чуть.
И всё же, всё же… В сумрачной тиши
Я иногда ловлю себя на мысли:
Не детство нас покинуло — а мы
Его закрыли в ящике, как письма.
И где-то там, за зеркалом времён,
В далёких закоулках подсознанья,
Я прежний жив — беспечен и влюблён
В мир, не познавший горечи страданья.
