Который год всё тот же сон,
Как приговор, как наважденье.
И я опять в него влеком,
Как в омут тёмного паденья.
Я знаю каждый поворот,
Все тени, звуки, даже запах.
И этот страх, что душу рвёт,
И холод в безобразных лапах.
Пытаюсь вырваться, кричу,
Но крик застрял в пустой гортани.
Я от него уйти хочу,
Но он настигнет, он поранит.
А утром – снова тот же след:
Холодный пот и дрожь по телу.
И кажется, спасенья нет
От этих ужасов и тлена.
Я днём живу, смеюсь, дышу,
Но с каждым часом я всё ближе
К той бездне, что в себе ношу,
К кошмару, что меня не слышит.
