«Поэзия — это когда избыточное становится необходимым»
Пауль Валери
«Поэзия — это голос души, говорящей то, что не выразишь иначе»
Анна Ахматова
«Поэт — это не тот, кто рифмует, а тот, кто чувствует глубже других»
Иосиф Бродский
«В поэзии больше истины, чем в истории»
Платон
«Стихи — это не строки, это состояния»
Марина Цветаева
«Поэзия — это способ быть, а не жанр литературы»
Федерико Гарсиа Лорка
«Поэзия начинается там, где заканчиваются слова»
Жан-Клод Романд
«Поэт — это человек, у которого слова болят»
Владимир Набоков
Леонидов
Евгений

Дождливый май

Городские стихи, Пейзаж

Дождь стучит по мостовым,
Барабанной дробью быстрой.
Май, ты стал совсем седым,
В хороводе капель чистых.

Небо плачет над тобой,
Над землёй моей продрогшей.
Май, ты стал совсем другой —
Не цветущий, а промокший.

Холод режет, как ножом,
По сердцам, и по надеждам.
Мы с тобой под злым дождём
Стали строже, безмятежней.

Где твои сирени, Май?
Где черёмухи цветенье?
Не принёс ты радость - знай,
И в душе моей смятенье.

Сквозь туман и облака:
"Май! Дай солнце, ради Бога!"
Но дрожит его рука,
И размыта вся дорога.

18 мая, 2025

Случайные произведения

Разница

Мне двадцать лет, тебе за сорок,И что с того? Какой в том грех?Пусть этот мир жесток и строг,Но я люблю

Сын зари

Прости его, знаю - он тожеТвоё отраженье хранит.В нём прежний светящийся видОстался под содранной кожей. Он помнит небесную речь,Но гордость

Нас связали

Нас связали не клятвы, не кровь, не обеты,А касание взглядов в толпе многоликой.Мы навеки повязаны тайной приметой,Словно древние звёзды в

Почти сгорело

Ты не слышишь! О, как ты не слышишь меня,В этой мгле ледяной и предвзятой.И летим мы с тобой, в пропасть