«Поэзия — это когда избыточное становится необходимым»

«Поэзия — это голос души, говорящей то, что не выразишь иначе»

«Поэт — это не тот, кто рифмует, а тот, кто чувствует глубже других»

«В поэзии больше истины, чем в истории»

«Стихи — это не строки, это состояния»

«Поэзия — это способ быть, а не жанр литературы»

«Поэзия начинается там, где заканчиваются слова»

«Поэт — это человек, у которого слова болят»

Леонидов

Евгений

Вьюга

Белый и вольный стих, Вольные мысли, Любовная лирика

За окном кружится вьюга,
Белый шум стучит в стекло.
В доме тихо, ночь — подруга.
В комнате моей тепло.

Я смотрю на циферблаты —
Время движется вперёд.
Телефон молчит. Зажаты
Мысли в сумраке забот.

Письма старые доставши,
Перечитываю вновь.
Каждый лист огню отдавши
Позабыл, что звал «любовь».

Фотография в конверте —
Два лица, улыбки, свет.
Сердце всё ещё не верит,
Что тебя со мною нет.

Вещи те же. Дом остался.
Те же стены. Тот же я.
Только что-то, попрощавшись,
Исчезает из меня.

Вьюга больше не снаружи —
В сердце кружится она.
Холод внутренний всё глубже.
Тишина. Лишь тишина.

30 января, 2024

В ночной прохладе, выйдя на крыльцо,Достану сигарету я тоскливо,И первый дым окутавший лицо,Сольётся с тишиной неторопливо. Как сладко в этот

Дай, Боже, сил не пасть в который раз,Но так сладка запретная отрава!И совесть бьёт — налево и направо,А искушенье шепчет:

Какая странная зима —Без серебра, без белой сказки.Стоят пустые теремаДеревьев в непривычной маске. И город, словно нищий брат,В лохмотьях луж

В объятьях лени, как в трясине сладкой,Тону который день, не в силах встать.То жгучий стыд накроет лихорадкой,То снова хочется в