«Поэзия — это когда избыточное становится необходимым»

«Поэзия — это голос души, говорящей то, что не выразишь иначе»

«Поэт — это не тот, кто рифмует, а тот, кто чувствует глубже других»

«В поэзии больше истины, чем в истории»

«Стихи — это не строки, это состояния»

«Поэзия — это способ быть, а не жанр литературы»

«Поэзия начинается там, где заканчиваются слова»

«Поэт — это человек, у которого слова болят»

Леонидов

Евгений

Вьюга

Белый и вольный стих, Вольные мысли, Любовная лирика

За окном кружится вьюга,
Белый шум стучит в стекло.
В доме тихо, ночь — подруга.
В комнате моей тепло.

Я смотрю на циферблаты —
Время движется вперёд.
Телефон молчит. Зажаты
Мысли в сумраке забот.

Письма старые доставши,
Перечитываю вновь.
Каждый лист огню отдавши
Позабыл, что звал «любовь».

Фотография в конверте —
Два лица, улыбки, свет.
Сердце всё ещё не верит,
Что тебя со мною нет.

Вещи те же. Дом остался.
Те же стены. Тот же я.
Только что-то, попрощавшись,
Исчезает из меня.

Вьюга больше не снаружи —
В сердце кружится она.
Холод внутренний всё глубже.
Тишина. Лишь тишина.

30 января, 2024

Собака ждёт хозяина всегда,Хоть тот избил её вчера напрасно.А люди помнят боль, и навсегдаУходят прочь, безжалостно и властно. Кот лечит

Я зажгу этой ночью все звёздыЗа один только взгляд твой украдкой,Пусть вплетаются в волосы розы,Пусть дурманит твой запах так сладко.

Я помню этот миг, когда душа распалась,Не плавно, не со временем, а вдруг.Ты будто тонким лезвием меня касалась, Судьбы осколки

Мы отвыкли смотреть друг на друга,Разговоры короче теперь.Между нами не ссора, не драма —Лишь усталость и заперта дверь. Понедельники, вторники,